Et si ce chant de guerre, cette litanie barbare,
Irrite tes préférences, augmente ton amertume,
Sache, très cher, que ta peine est de la mienne une part.
Ce serpent ancestral qui de mort accoutume,
Ce dragon millénaire d’universelle coutume,
Aujourd’hui encore détruit notre innocence.
Pour autrui, l’homme toujours devient une violence ;
Peu importe l’époque, cette manie s’exhume,
Se révèle à nous-mêmes d’un visage gangrené.
Par nos propres actions, l’horreur renouvelée
Nous malmène et nous guide, nous démets de nos choix.
Ironiquement, ce chant, rassurant notre émoi,
Devient notre seule gloire, notre pire fantaisie.
Car dans ce cri puissant, lancé tel un défi,
Réside un deuil profond, ineffable et inouï.
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