De ses lèvres, les mots tombent, avec force et fracas.
Le voilà qui titube d’un jaillissement d’ivresse ;
Il est seul que la rime parvient à mettre en liesse.
L’idée n’est point la forme, c’est là tout le tracas.
Le poète, le prophète, armé de son houka,
Nargue ses congénères du fond de sa détresse.
Entre rires et larmes, se mesure sa hardiesse
Et sa mélancolie, son ultime prédicat.
Il est un habitant des époques lointaines,
Qui s’engonce et se frustre des lois contemporaines.
Il sait sa lutte vaine et d’autant plus précieuse.
Point de vérité première dans cette réalité :
La poursuite du sens ? Quelle folie audacieuse.
Aussi il se calfeutre dans sa lucidité.
Tags : poème, poésie, poésie française